Nueva herida de guerra

Ayer estaba trabajando cuando me llamaron de la guarde. Siempre que veo ese número en la pantalla del móvil pienso, coño, ya se ha descalabrado uno... hasta ahora, afortunadamente, nunca había acertado. Hasta ahora. Ayer mi predicción resultó acertada: el canijo mayor, en su locura personal de correr como un poseso mirando hacia cualquier lado que no sea el frente, se había chocado con el canto de una puerta y se había hecho una brecha.

Allá que nos vamos raudos y veloces a que le cosan . Yo soy una persona de naturaleza tranquila, pero claro, no puedo evitar llevar una congoja importante encima. El canijo, en cambio, como si nada. Lo único que le preocupa es que aún no ha merendado (será zampabollos) y que, a pesar de llevar dosicentos cuentos, justo no llevamos el de Pipan (traducción: Peter Pan).

Ya sé que va a sonar a "amor de madre" pero lo cierto es que mi canijo es un valiente. En todo el tiempo que estuvimos en el hospital ni una queja, ni un lloro, aguantó estoicamente todo lo que le hicieron con la mejor de sus sonrisas. Pero qué rico es mi niño. Hasta la doctora y la enfermera le felicitaron. De vuelta a casa se señalaba felíz la "pupa" y se la enseñaba satisfecho a todo el que la quería ver.

Balance final de la tarde: una mamá más que orgullosa y un pequeño Frankenstein con 3 puntitos en la frente.